Tuesday, May 30, 2006

For No One

Una hermosa canción de The Beatles, con una gran música. Traducida.
(Lennon-McCartney)
Tu día comienza, te duele la mente,encuentras que todas las palabras de cariño persisten cuando ella ya no te necesita.
Ella se despierta, se maquillase toma su tiempo y no siente que deba darse prisa ya no te necesita.
Y en sus ojos no ves nada.
Ningún signo de amor detrás de las lágrimas
Lloraste por nadie
Un amor que debería haber durado años.
La quieres, la necesitas y aun así no la crees cuando dice que su amor está muerto Crees que te necesita.
Y en sus ojos no ves nada
Ningún signo de amor detrás de las lágrimas
Lloraste por nadie
Un amor que debería haber durado años.
Te quedas en casa, ella sale
Ella dice que hace mucho tiempo conoció a alguien pero ahora se ha ido
Ya no le necesita
Tu día comienza, te duele la mente,habrá momentos en los que todas las cosas que te dijo llenarán tu cabeza
No la olvidarás.
Y en sus ojos no ves nada
Ningún signo de amor detrás de las lágrimas
Lloraste por nadie
Un amor que debería haber durado años.

Wednesday, May 24, 2006

Saludo Matinal

El frío me saluda, lo enfrento con sorpresa.
Y sus manos son tibias, son manos con nobleza.
El frío viste de azul, rojo, negro y fresa.
Invito a salir a la luna y ella me dijo con firmeza:
Yo no salgo con locos, yo soy de la realeza.
Jamás he sentido frío, mis brazos son de felpa.
No oses en invitarme, no mereces mi correspondencia.
Y la Luna se agitaba, el Sol se acercaba con elocuencia.
La audacia me da miedo, y a mi indiferencia, sólo la invito a salir señorita alocada, soy un señor muy serio, pero no le aseguro nada, que un día escaparé sin huella con el alba...
Queltehue

Friday, May 19, 2006

Página social

Una página del diario
Una foto con sección habitual.
Las caras sonrientes, tiesas como estatuas,
estiradas como sábanas de motel.
Copas llenas y mejillas rojas, lo que más han hecho es beber...
Apellidosque se repiten, imposibles de pronunciar, prostítuibles en botellas de vino, algunos aún yacen en antiguas casas patronales.
El latifundio ya no existe, según los ignorantes...

Una página del diario
Una foto que muchos gustan mirar.
Masoquismo o envidia, da igual
Entre todos los presentes hablan de la moda, no sólo de ropa.
Falsos indulgentes, algunos mecenas sin amor al arte, sino a las apariencias.
Miran la obra si saber por qué, minutos eternos de falso interés.

Una página del diario
Para los egos crecientes.
La cena de caridad, para salir en la foto oficial, el negocio social.
Una gran comida, con sushi y caviar... por el hambre en África real.
Un gran edificio...para orar por los sin casa, sin sentir culpa.
Un desfile de modas...por los que tienen frío de noche en el asfalto.
En esas páginas del diario, puedes prácticar tiro al blanco...

En las páginas del diario
Inventando lo que consideran cultural.
Falsos comunistas, falsos facistas, son todos progresistas, eso es cool(tural)
Con invitación en mano, reservan derecho de admisión, hemos vuelto a la democracia. Plutocratas sin sentido estético, con gusto de plástico...perversiones hechas por inquisidores, elitoídes...

Non serviam

Wednesday, May 17, 2006

Cantares

(Antonio Machado-Joan Manuel Serrat)
Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre el mar...
Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse...Nunca perseguí la gloria.
Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar.
Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino sino estelas en la mar...
Hace algún tiempo en ese lugar donde, hoy los bosques se visten de espinos, se oyó la voz de un poeta gritar "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Murió el poeta lejos del hogar. Le cubre el polvo de un país vecino. Al alejarse le vieron llorar. "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Cuando el jilguero no puede cantar. Cuando el poeta es un peregrino, cuando de nada nos sirve rezar. "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso.

Tuesday, May 16, 2006

Con el cañon en la sien XX

Francisco Goya, El sueño de la razón produce monstruos
¿Realmente conocemos los caprichos del espacio y el tiempo? Conocemos el punto de partida de nuestras vidas, sabemos que hay un final, pero ¿Sabemos cuáles son las pausas de nuestra existencia? ¿Es ésta lineal realmente?
La existencia es como un árbol, con múltiples ramas, algunas fracturadas, otras que han vuelto a nacer, hay ramas que caen de viejas y otras que no alcances a dejar de ser brotes y no aguantan el primer temporal de su cortas existencias.
Aquel rostro aún conservaba las facciones armónicas, que alguna vez vi en sueños y aquella fría noche en la periferia de la ciudad, cuando la sentencie a muerte sin saber por qué.
Como una especie de avalancha de nieve, los recuerdos comenzaron a llegar a mi cabeza, que ahora estaba a punto de estallar con crecientes dolores. El nombre de aquella mujer era Rosario, había sido una vieja amiga con la habiamos creado un mundo de fantasía, donde eramos asaltantes de bancos, una especie de Robin Hoods modernos. Ese mundo luego se convirtió en realidad cuando la fantasía alcanzó sus limites inmensos y se nos hizo pequeña.
Entonces dejamos salir el absoluto, el pensamiento, hacía la carne, hacía lo que algunos llaman, lo concreto, lo real. Y ahí todo fue más extraño que la fantasía, más inesperado, más fantasioso aún. La mente humana está atrapada en las cabezas, para no destruir el mundo...
Habíamos hecho muchos robos, con algunos otros que nos seguían. Yo siempre borracho en ron, la escritura ya no me llenaba, sólo quería lo real...Pero una vez todo resulto mal. Asaltamos un banco, pero tuvimos que matar al guardia -lo habíamos pensado muchas veces-, y la bolsa con dinero se empapó de sangre, nos siguieron los policias algunas cuadras, pero nos separamos...alguien nos había traicionado. ¿Quién? No lo sabíamos. Sólo sé que decidimos no vernos en varias semanas y aislarnos del mundo.
Rosario me hizo llegar una nota una tarde a través de mi vecina -la que tanto odiaba- quien me sonrío y me dijo: Nadie te va a delatar acá, todos te estimamos Miguel. La nota decía: "Atento, oculta todo, a ti mismo, peligro inminente...los médicos nos buscan, el experimento se hizo público, huye". Esa misma tarde, llegaron los otros con sus delantales blancos, y me dijeron, "lleva el dinero a las afueras de la ciudad, hubo evento inesperado, que debemos eliminar de archivo..." .
Rosario quería salvarme y terminé por matarla. Parado frente a su cuerpo inerte, me sentía en el vacío. Tomé la manguera con que lavaban los cuerpos y moje todo el piso, luego me acerque al enchufe que mantenía encendida una de las pequeñas lámparas que apuntaban al piso. La tomé y la arroje al piso.
A las 6: 07, el hospital quedó a oscuras. Una fuerte descarga eléctrica había apagado todas las luces, todas...
Fin

Thursday, May 11, 2006

What A Day

(Lyrics, Mike Patton, Music, Billy Gould and Patton)
A piece of mail
A letter head
A piece of hair
From a human head

You're sayin' to me "I should've killed it" "I should've killed it" "I should've killed it before"

You're right, you're right"
Kill the body and the head will die
They're laughing at me
"I should've learned it"
"I should've learned it"
"I should've learned it before"

What a day, what a day if you can look it in your face and hold you're vomit

A wet sneeze and a "no left turn"
A row of teeth and an encouraging word
Beneath a mile of skin
"I should've noticed it"
"I should've noticed it"
"I should've noticed it before"

What a day What a day What a day Don't you touch it¡¡¡¡¡¡¡¡
*For some persons in the world, everything is a metaphor.

Tuesday, May 09, 2006

En la Guerra, el Amor y el Juego II

"En la Guerra, el Amor y el Juego, siempre puede haber dos tipos de personas, los buenos y los malos perdedores. Entre estos últimos, los peores son aquellos que siguen luchando sin darse cuenta que la batalla terminó hace mucho..."
Non Serviam

Monday, May 08, 2006

Con el cañon en la sien XIX

Francisco Goya, El sueño de la razón produce monstruos
Empuje la puerta con fuerza, un pequeño sonido de arrastre pareció envolver mis oídos como si un avión pasará a través de mis orejas. Mis manos se iban congelando con el frío de la puerta y el vapor de mi boca se hacía notar con mayor intensidad a medidad que la estructura de metal me abría el paso a un habitación levemente iluminada.
Mis ojos ya estaban lo suficientemente adaptados a l luz como apreciar sin problemas el lugar al que estaba accediendo. Un reloj en la pared marcaba las 6:06 am. Estaba amaneciendo, pero en la habitación no había ventanas para que entre luz´y sólo algunas lámparas alumbraban en dirección al piso.
Camine por el frío piso, con mis pies cada vez más dormidos. Sábanas y cuerpos mezclados como si fueran una sola materia, entrelazados. Ordenados, uno al lado del otro, yacían los durmientes sin retorno. Origen y muerte, un circulo virtuoso, adornado por la oscuridad y el vapor de mi respiración.
¿A quién supuestamente había matado? Aquí estaba la respuesta. Pero, ¿Cómo encontrarla? Lo único que sabía era que se me acusaba de matar a alguien. ¿Cómo? No lo sabía.
Comencé a buscar entre los cadáveres algún rostro conocido, uno a uno. Algunos eran irreconocibles, otros parecían dormir en forma placentera. De pronto, una cabellera castaña se hacía ver por debajo de una sábana manchada con púrpura. Me acerqué con cautela, mientras el sudor en mi rostro comenzaba a molestarme para ver. Por alguna extraña razón hacía calor en el antes frío lugar. Mire alrededor, camine sigiloso y tomé la sábana y la eché hacía atrás para ver quién era la persona...
Paralizado, aquel rostro me dejó perplejo, ¿Armanda? ¿La prisionera en las afueras de la ciudad?
Continuará...*Si quieres puedes sugerir qué pasa con nuestro protagonista...cada dos días saldrán los siguientes episodios.

Friday, May 05, 2006

Jeremy

At home drawing pictures of mountain tops with him on top.
Lemon yellow sun. Arms raised in a V.
And the dead lay in pools of maroon below.
Daddy didn't give attention, oh, to the fact that mommy didn't care.
King Jeremy the wicked, oh, ruled his world.

Jeremy spoke in class today.

Clearly how I remember picking on the boy.
Seemed a harmless little fuck.
Ooh, but we unleashed a lion.
Gnashed his teeth and bit the recess lady's breast.How could I forget.
And he hit me with a surprise left.
My jaw left hurting. Ooh, dropped wide open.
Just like the day, Oh, like the day I heard.
Daddy didn't give affection, no, and the boy was something mommy wouldn't wear.
King Jeremy the wicked, oh, ruled his world.

Jeremy spoke in class today.

Who?

Try to forget this. Try to erase this. From the blackboard...
Jeremy spoke in class today...
Jeremy spoke in, spoke in...
Jeremy spoke in class today...

Thursday, May 04, 2006

Oh, darling...

(Lennon-Mc Cartney)
Oh, darling Please believe me.
I'll never do you no harm.
Believe me when I tell you, I'll never do you no harm.
Oh, darling. If you leave me, I'll never make it alone.
Believe me when I beg you, Don't ever leave me alone.

When you told me You didn't need me anymore, Well, you know, I nearlyBroke down and cried.
When you told me You didn't need me anymore, Well, you know, I nearly Broke down and died.

Oh, darling. If you leave me, I'll never make it alone.
Believe me when I tell you, I'll never do you no harm. Believe me, darling.

Oh, darling. Please believe me. I'll never let you down.
Oh, believe me, darling. Believe me when I tell you, I'll never do you no harm

Monday, May 01, 2006

Con el cañon en la sien XVIII

Francisco Goya, El sueño de la razón produce monstruos
Corriendo por los pasillos, no podía recordar donde estaba la escalera de servicio que había visto hace algunos días atrás cuando también había tratado de huir. No sé cuántos minutos pasaron, cuando de pronto me encontré frente a una enorme puerta de metal, que estaba al final de un solitario pasillo de baldosas blancas. Por alguna extraña razón, sentía una contradicción con respecto a esa puerta. Por un lado, tenía la sensación de que era necesario abrirla, pues sentía que algo se escondía ahí. Por otro, temía que lo que pudiera ver, podría ser algo terrible. Lo más extraño era tener esa sensación, como si hubiera estado ahí antes, como si conociera el lugar.
A mi mente venía en forma creciente, una frase que no recuerdo donde la vi escrita, "evento inesperado, eliminar de archivo..." Una y otra vez volvía a mi cabeza aquel conjunto de palabras. Frente a la gran puerta de metal, se hizo más presente y constante, como el sonido de un viejo reloj, marcando el pulso, el paso del tiempo, vertiginoso, pero a la vez en lento.
Por los alrededores no se escuchaba nada, quizás estaba en un ala del hospital muy díficil de acceder y a la que mis captores no consideraron en mi búsqueda, quizás aún estaban petrificados ante los últimos sucesos. El tiempo estaba a mi favor, por ahora...
Apoye mis manos en el frío metal, que parecía carcomer mi carne, la puerta pesaba varios kilos, así que apoye mi hombro para hacer más fuerza con el cuerpo, mientras en mi mente seguía dando vueltas la frase "evento inesperado, eliminar de archivo..."
Continuará...*Si quieres puedes sugerir qué pasa con nuestro protagonista...cada dos días saldrán los siguientes episodios.